Меня изводит снег и тяжесть шубы,
Работа, муки совести, запор,
Зловредный вихрь обветривает губы,
И гололед, и темень… перебор!
Мне сорок лет! Горька полыни чаша
И эти слезы вряд ли мне к лицу.
Не может быть, чтобы страданья наши
Внушали радость нашему Отцу!
Несвоевременно, неконструктивно
Блохе такой на Господа кричать,
Но знаю я — живя в любви взаимной,
Могла бы тягот всех не замечать.