Порой во благо, что ум за разум - безумный Фридрих был прав, ей-ей:
Мол, то что не убивает сразу - то после делает нас сильней.
И здесь не надо быть Пифагором, чтоб занести феромоны в счёт:
Любовь - лекарство, сие бесспорно. И яд. И много чего ещё...
Да, можно стать возмущённо в позу и оппонировать визави...
Но помнишь, скольких от передоза той самой чистой большой любви
Кидало нервами вен на бритвы и заставляло давить на газ?
Ушедшим - мемори и молитвы... А кто-то будет молить за нас?
Но это лирика, а по сути, чтоб не терять рассуждений нить -
Любовь, май дарлинг, подобна ртути, что может вылечить и убить.
Паришь ли в небе, ползёшь на пузе ль, раздраен напрочь от сих до сих,
Она - всего лишь продукт иллюзий, взращённых нами для нас самих.
Сам черт увяз в бытовых куличках, где за сансару - петля недель...
Перерождая любовь в привычку сажает Хронос ладьи на мель.
Вчера ещё нам её хватало на "звёзд с небес, океаны вброд"...
А нынче - опаньки, и не стало. Привычка - действенный антидот.
И каждый день - будто новый раунд за йоту смысла и гран тепла.
Но разум пишет - любовь not found... На базу, в аут ли, но - ушла!
Ушла, презрев бесполезность споров, стирая лак выходных штиблет...
Легли увядшие помидоры на подоконник прошедших лет.