Он поэт, хоть не пишет стихов...

Он - поэт, хоть не пишет стихов.
Он художник - пускай без мольберта,
Но в любую минуту готов
Видеть то, что бессмертно.

Всё, о чём он молчит, я пойму.
Он певец, хоть не рвётся на сцену.
Пьедестала не нужно ему,
Чтобы спеть о бесценном.

Музыкантом он не был рождён,
Но легко и отчётливо слышит,
Как деревья поют под дождём
И глаза мои дышат.

Он бродяга, ступающий в глушь,
Чтоб до истины вдруг достучаться
В разговоре встревоженных душ
И взволнованных пальцев.

Он - актёр самых главных ролей,
Но не тратит талант на притворство.
Он всего лишь живёт на Земле.
А ведь это непросто.

Он учитель - себе самому,
Воин - тот, что нигде не отступит.
Целый мир в нём открыт. Почему?
Потому что он любит.
            03.10.2004.


Рецензии
Здравствуйте, Алёна!
Немного прикоснулась к Вашему творчеству, впечатлило его своеобразие и глубина, спасибо большое!

Очень тонкие струны души -
По плечу им любые дороги,
Будут грозы, шторма и тревоги -
Ты их сердца любовью смягчи...

С уважением и добрыми пожеланиями, Татьяна.

Татьяна Белая Роза   20.07.2018 02:09     Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.