Он - поэт, хоть не пишет стихов.
Он художник - пускай без мольберта,
Но в любую минуту готов
Видеть то, что бессмертно.
Всё, о чём он молчит, я пойму.
Он певец, хоть не рвётся на сцену.
Пьедестала не нужно ему,
Чтобы спеть о бесценном.
Музыкантом он не был рождён,
Но легко и отчётливо слышит,
Как деревья поют под дождём
И глаза мои дышат.
Он бродяга, ступающий в глушь,
Чтоб до истины вдруг достучаться
В разговоре встревоженных душ
И взволнованных пальцев.
Он - актёр самых главных ролей,
Но не тратит талант на притворство.
Он всего лишь живёт на Земле.
А ведь это непросто.
Он учитель - себе самому,
Воин - тот, что нигде не отступит.
Целый мир в нём открыт. Почему?
Потому что он любит.
03.10.2004.