Где течет молоко и мед,
там рассвет у тебя в глазах,
а мои в мокрых сумерках осени
и упрямо глядят на закат.
Расстилает тебе там скатерть
самобранку
угрюмый мим
и цыганка к ногам ложиться,
чтоб тебя называть своим.
Там веселье и дики пляски,
то по кругу, то вразнобой,
только смотришь на все устало,
этот праздник давно не твой.
За предельно простым и важным,
слишком длинная полоса,
в бесконечных дорогах странствий,
собираешь миры в слова...