Не поётся.
Грущу. О чём - сам не знаю. Так, вообще. О мелочности жизни, пожалуй. Нет ничего, за что стоило бы умереть. И от этого противно жить. А петь тонким дребезжащим фальцетом не хочется. Вот и молчу. Вспоминаю, как когда-то... Эх, да что говорить, не знали вы этого!
И мне вас искренне жаль, господа, потому что не видели вы меня раньше, когда, кроме мудрости и гениальности, имелись во мне ещё и другие достоинства. Бывало, смотрюсь в зеркало и аж содрогаюсь весь: ну, надо ж такое, а? Высокий, красавец, брюнет, гусар, в плечах косая сажень, в глазах чертовщинка. И усы. Эх-ма!
А что вы видите? Тьфу, сказать противно! Вот и молчите, господа...