Вот она, осторожная зрелость.
Нет, не в приступе бабьего лета,
когда страсти теряют смелость,
прячась в буйство и роскошь цвета.
А потом проливаются слезы
в непролазную грязь и вопросы.
Нет… не так еще в жизни все поздно,
но уже и не зелено-просто.
Блекнет нежность и сочность красок,
но зато урожай пожинаешь.
От судьбы без излишних экстазов
и дары, и кукиш принимаешь.
Чаще ноют и ветер, и кости.
Зависает на чувствах прохлада.
И усталость непрошеной гостьей
смотрит с листьев пожухшего сада.
Топчут ноги не мягкую травку,
а иссохшиеся надежды.
В них не делаешь больше уж ставки
на реальность иллюзий безбрежных.
Но что нужно впитать от лета,
вплоть до кончиков пальцев впитаешь.
Спеет возраст неслышным ответом
на вопросы, которых не знаешь.