Через кухонное окно
мы видим
из-под заспанных век,
как розово и легко
падает утренний снег,
как в кофейную гущу
города
сливается молоко,
как рождается сущее
розово и легко.
Желтоклювыми птицами
выскакиваем на крыльцо.
Снег бросается в лица нам
иголистою пыльцой.
Мы разлукою мечены,
но на завтра махнули рукой
и до самого вечера
кружимся над мостовой.
Холод пыжится, силится -
зряшный,
хотя и крут -
наши слабые крыльца
от этого
перьями обрастут,
наши души растущие
примут в себя легко
и кофейную гущу,
и сущее,
и разлитое молоко...
* * *