Ноябрь, день с обидой, грязным снегом,
Усталостью, стыдом и вязкою виной.
Полдня проходит так. Но где-то за обедом
Приходит ко мне нежность, как больной.
Она садится робко мне на плечи,
Она на сердце мне свой груз кладет,
На корточках я застываю – встречи
Не ожидаешь… Все вокруг плывет.
Бьет нежность так, как будто срок окончен,
Открыта дверь тюрьмы и льется свет,
Как будто бы среди всех одиночеств
Должна найти кого-то. Он здесь, нет?
Не знает нежность. Будто бы до срока
Скрывалась от рентгеновских лучей,
Теперь же просится родиться. И морока
Заваривается в теле – что мне с ней?
Куда девать, в какие губы вылить?
В чьи руки мне ее кольцом вложить?
Чьей кожи красоту мне не осилить?
И долготы чьей взгляда не прожить?
Теперь щенком мне тыкаться в прохожих,
Теперь носить в руках прозрачные цветы,
Теперь все мысли стали односложны,
Теперь мне нужен ты – Кто ты? Где ты?
Ну что же, нежность, вот тебе забота –
Ищи его в толпе – по линиям, по швам,
По смешанности солнца с током пота,
По клетчатым домашним рукавам,
По мягкости подушечек и пальцев,
По робкости шагов, ресницам с бахромой.
А как найдешь, то обещай мне – не касайся
Ты до него. Ты мне нашла его. Он - мой.
17 ноября 2015 г.