Позолоченной пылью
оседает на стенах,
на полу и на креслах
моё прошлое где-то.
И, ярчайшим лучом
пробиваясь сквозь шторы
моей памяти, бьётся
мне прямо в глаза...
Ослеплённо и тихо
я стою между кресел
на скрипучем паркете
у старинных картин.
Бархат, камни и краска,
деревянные рамы,
силуэт пианино
в светлом зале застыл.
Здесь особое время,
здесь всё дышит и помнит,
здесь всё терпит и верит,
светлый лучик ловя.
На пороге застыли
у пустынного зала
какие-то люди...
Но войти им нельзя.
Я стою и не смею
издать даже звука.
Тихо-тихо внимаю
миру памяти стен.
На картинах старинных
на меня смотрят лица.
Те картины почти что
повторяют мой рост.
А за окнами осень,
или снег раскружится,
или жаркое лето,
море зелени, свет.
Или голые ветки
с рядом маленьких почек,
из которых листочки
совершат свой побег.
За окном идут люди...
Жизнь размеренно льётся...
И гудит и трезвонит
транспорт с пыльных дорог...
Я стою в светлом зале,
в вихре воспоминаний...
И не скоро, наверно,
я шагну за порог.