Вот… какой-нибудь мудак из Мюнхена накарябает
о Ялте стишок –
ностальгирующий, политический, конечно.
Ему отсыплют лайков верные фб-бабы
и отрукоплещет либ.русс.сек жэжэшный.
А я посередь Ялты стою и мне о ней не пишется.
Ни х у я не пишется, дорогие мои соплеменники.
Мне за шиворот течёт ледяная жижица,
и в пакете бумажном раскисли вареники.
Проплывают мимо крутые тачки,
и маршрутка заплутала где-то, как нездешняя.
Вижу: идёт навстречу дама с собачкой,
будто чеховская прям, забронзовевшая:
Прада… правда-санкции. Ну да… куда уж там!
Дамочка с иголочки, блестит, что яблочко.
Мопс в шубейке метит фонарь, каштан…
Это Ялта, детка.
Ялта,
Ялточка.
Мокрый люд в маршрутку лом'ится (л'омится?)
Глядь, а в тучах снова солнце кувыркается -
Ноябрёвая заплаканная модница.
Слёзы высохли.
Раскрасавица.