«Как хороши, как свежи были розы».
Вы ждете рифмы? Вот она - пастозна
и ощутима, как больной аппендикс,
неистребима, словно птица Феникс,
неисчислима, как орда Мамая,
необъяснима, как страна родная.
Необорима, словно СПИД, и вирус -
уже в крови, и дебет тянет в минус.
Я проиграла, рифма ускользнула,
осталась шкурка от змеючки снулой,
пустая шелуха, бесплодница, обманка.
Но и с такой мне расставаться жалко.
Она моя - уродинка и дочка.
Вы ждете рифмы? Вот она. И - точка.