это когда настроенье посуду бить,
а после в осколках сидеть и писать стихи,
это симптом от безумия по любви,
голос которой давно в тишине затих.
это когда забываешь себя и всё,
когда невозможно увидеть, что будет потом,
когда будто стенами толстыми обнесён
и спрятан от мира и счастья твой скучный дом,
и пол для тебя – убежище от потерь,
ложись на него и впитай в себя холод лжи,
когда осознал, что остался один теперь,
а сил не хватает рассвет этот пережить..
пиши, захлебнись словами,
пиши, крича,
выплескивай на бумагу усталость дней,
скучай до истерики,
плачь по её плечам,
пока не окажешься илом на самом дне.