Он меня выковывал из стали,
чтоб крепчала тонкая броня.
Только мне хотелось льдинкой таять
у него в ладонях, чтоб меня
становилось мало, капли меньше…
Чтоб повсюду он один, и он,
словно дождь июньский сумасшедший,
окружал меня со всех сторон.
А потом чтоб солнце и манящий
к горизонту тёплый ветерок…
Но иду в осенний моросящий
мелкий дождь – он тоже одинок.
***
Про это всё…
Все письма и стихи,
пусть даже не об этом,
но про это.
И выдают меня, и все грехи,
неявные, вытаскивают к свету…
В трамвае заблудившемся опять,
под стук колёс вышёптывая имя,
я еду, никуда не торопясь,
случайными дорогами своими,
где нет пересечения с твоим
путём, ведь ты не ездишь на трамваях.
Но мы с тобой повсюду говорим,
сто тысяч жизней вместе проживая,
пересекаясь, сталкиваясь, и
вновь расходясь, чтоб где-то пересечься.
Пока пустоты будней выносить
способно болью траченное сердце.
Про это всё…
Слова, слова, слова –
о разном говорят, но все про это…
Не научусь я так тебя не звать,
чтоб зов не оставался без ответа.
***
Как божественно здесь и ужасно.
Бог и ужас глядятся в меня.
И свята, и чиста, и напрасна
красота уходящего дня…
И не вызволить сердце из бездны,
опрокинувшись в длинную ночь.
Открывается дверь в неизвестность,
словно кто-то зовёт меня – прочь.
И шагну, и взлечу, и растаю
в беспричинной размолвке с собой,
навсегда о себе забывая,
выбирая любовь.
*из черновиков