Каждый прожитый год, уходя,
сантименты разводит и слякоть.
На дворе - диктатура дождя:
есть о чём и взгрустнуть, и поплакать.
На земле ещё не было лет,
чтоб от нас уходили с улыбкой.
Мы глядим им мучительно вслед
и колдуем над новой ошибкой.