Вот так "вынашивают” небеса поэтов:
Рождая, бьют. Оправившихся -- бьют!
Чтоб души наполнять им чистым светом,
Под суд неправды смело отдают!
Чтоб сердце стало петь о русской воле,
Его расколет небо на куски
И, оболгав, оставит выть от боли,
Зажатым в стыд и нищеты тиски…
Бегут таланты из родного дома…
Не потому, что слабости полны,
А для того, чтоб от небесной комы
Спасти любимых, уберечь их сны...
А небо взглядом пристальным всё ищет,
Куда последний направлять удар…
Душа поэта рвётся, но все пишет…
А небо смертью платит гонорар...