На взгорке – дом.
Калиткой ветер стукает,
И тополь –
Весь в морщинах, весь кривой –
Больную руку
Нянчит и баюкает,
Серебряной качая головой.
Здесь девушка жила…
Чтоб после сниться мне,
Из той калитки
На закате дня
Она вдруг выплывала
В платье ситцевом,
Не глянув, даже мельком,
На меня.
И как же,
Как же было не отчаяться?
Частило сердце! –
Думал – не уйму:
Казалось, что на этом
Жизнь кончается,
Казалось, что от грусти я
Умру.
Она мне
Никогда не разонравится,
И если в чём-то
Есть её вина
То, может быть, лишь в том,
Что, раскрасавица,
Она прошла –
Как юность, как весна...
На взгорке – дом.
Калиткой ветер стукает,
И тополь –
Весь в морщинах, весь кривой –
Больную руку
Нянчит и баюкает,
Серебряной качая головой.