В звенящей пурге листопада,
В холодном поту на лугу,
Мне осень шептала: "Не надо
Меня целовать на бегу:
Отвечу своим поцелуем
В открытые ветру уста,
И вместе тогда зазимуем,
Душа превратится в кристалл,
А если когда-нибудь снова
Захочешь вернуться в тепло,
Не вспомнишь заветного слова,
Увидишь, как след замело."
Скрывая любовь и простуду,
Живу на речном берегу...
Не верю я в сказки, и буду
Тебя целовать на бегу.