новые строки, тот же дым и запах от сигарет,
на свежем снегу оставляешь свой еле заметный след
спеша домой, укрыться под тёплый приятный плед
и забыться.
кто даст на вопросы ясный и четкий ответ?
все идёт своим чередом, сопротивляться нет смысла.
я устал бороться и отгонять ненужные мысли.
и если это был бой, то окей - система меня победила
своими режимами, правилами и замкнутым коллективом.
но бунтарем быть устал. все, хватит. снимаю шляпу.
кто я такой вообще? простой ведь, обычный писатель
не подходящий для подвигов, а для революций - тем более,
все мечты и мысли которого давно сожжены в крематории.
все эти истории,
про далёкое вечное счастье,
про чувства, которых на свете нет ну совсем ничего прекрасней,
и прочий стандартный максимализм и детский типичный лепет
уже на мне не работают и поступки мои не лепят.
я знаю, что будучи ярым сторонником полной и чистой свободы,
я был для многих примером, как и мои горячие строки.
но пламя потухло, тепло очага (увы) уже больше не греет,
и изменить это, уж будем честны, вряд-ли кто-то сумеет.
писать и сражаться устал. что толку от слов на бумаге?
в последнее время хожу по краю, я от него в полушаге.
действую, говорю, кричу, иду напролом - а толку?
в итоге имеется только одышка с мокрой от пота футболкой.
нет, хватит. пора закругляться. пожалуй, с меня достаточно.
простите все те, кто так в меня истово верил.
я правда пытался. через тернии к звёздам лез, рвал и метал, но...
сколько ни ждал -
на моей остановке так и не открывают двери.