Никто не знает,как написаны стихи.
Сколько боли,нужно поэтам.
Терзают себя за свои же грехи.
Идут по смертным куплетам.
Слёзы в подушку,ночные истерики.
Никто не должен этого знать...
Построили себе скверики,
чтоб продолжать там страдать.
Сколько печали в стихах.
Но никто не понимает!
И в окровавленных руках,
жизнь умирает.....