Я просыпаюсь утром между окном и дверью,
между понятием, образом, символом и предметом,
между двумя стенами, пятном акварельным,
зажившим отдельно от бумаги, встаю с простыни этой.
Что-то на миг приходит в голову
про свое существование, про другое время,
но я делю эту мысль поровну
между стенами, окном и дверью.
Что это было? Простое и всех выше?
Задержавшийся шелест хранителей сна?
Очень ясное, но в темной нише,
замурованной навсегда...