комом в горле попытка выжить, только ты промолчишь зачем
среди этих несносных жизней есть твоя. ну а что взамен
что с того, что грядущий ветер принесет не одну пургу
знают смысл этой жизни дети, а иное отдай врагу
пусть куражится, пусть глумится. пусть еще до судного дня
испытает на прочность нервы – закалит, превратит в металл
шелухой самой поздней осени листья сброшены про запас
льдом молчанья затянет прошлое. сны в которых не будет нас
слой за слоем земля поглотит всех по времени и в свой срок
ты теряешь сопливую жалость в лабиринтах суровых дорог
все известно. доподлинно. точно. и для каждого крест – итог
черно-белая пленка проэктора. титры. прочерк. земли комок
сколько будет еще в этом прочерке самолетов и кораблей
злых диагнозов, шансов выжить, слетов с трасс или сбоев схем
это стало давно привычным сбором утренних новостей
расшевелится муравейник, на бегу дожевав бутерброд
сбросить жизнь – избавленье, наверное, но оттуда так мало вестей
кто сегодня уйдет за занавес позабыв свой на сцене фрак
только в паузе дым сигареты. мысль, что что-то в мире не так
так и будет кружить над песочницей это чертово колесо
сколько там погребенных заживо. сколько здесь живых мертвецов
от фальшивой суетной обыденности отрезвит не одна война
за кровавую линию »между» в жестком споре чей выше забор
умножая к другому ненависть, уплатив дорожный побор
так хирург привыкает к крови, так за сводками «новостей»
только звуки и буквы, лица, но не видишь уже людей
суррогатная жизнь на вынос, на двери все хитрее замки
за которыми черные души и сердечками кошельки