Поколению отцов и дедов.
Затихают жаворонки ветров
И сидят сто Ангелов за столом
И один из них - непременно мой.
Ты лети, мой светлый, лети домой!
Где по миру, облаку, по войне,
Всё ногами нежными по стерне
Неприкаянно бродит живая память,
Кличет канувших в жизни лихую замять
И звездою блуждает в ночном окне.
Приведём её мы в притихший дом
И любимых всех своих соберём
Будем долго плакать и вспоминать -
Той войны прошагавших седую гать,
Кто, израненным, смерть пришёл догонять,
И мой дед среди них, и отец, и мать,
И как девичьи плечи - слабы, тонки -
Могли выдюжить тяжесть такой судьбы,
Что верблюдам могла бы сломать горбы
В этом хаосе смерти, любви, мольбы.
Ну а мы вот живём - и хлеб жуём,
И гордимся, наверное не по праву,
Что живую водицу спасеньем пьём
Из сосуда их горькой бессмертной славы.
Не "Иваны, не помнящие" родства" -
Совесть раной открытой ещё жива.
Когда корни единой большой земли,
Словно в спину ударом вдруг рассекли
Оголтелым цинизмом и подлой ложью,
Мы не можем не чувствовать зов любви
И её прожигающей сердце дрожи.
Мой растерянный Ангел, лети, лети,
По уже изведанному пути!
Как слезою прозрачным - взмахни крылом,
За небесным свидимся... за столом