Он восхищался лондонским туманом,
Годами заграницы обживал,
А я своей судьбины окаянной,
Навзрыд встречала тридевятый вал.
Запрятавшая слёзы под ресницы
Не разлюбила я свою страну,
Пугливою израненной синицей
Я зазывала новую весну.
Бывало ветер, обжигал мне крылья,
Вгонял меня в простуженную дрожь.
Но не прельстилась я заморской пылью
И правдой я не называла ложь.
Годами он искал страну другую,
Юродствуя: «Россия – не страна!»
По журавлям заморским не тоскую,
Для счастья и синица мне годна.