..................«…жизнь и свет составляют Отца,
...................от которого рождён человек»
..............................(Гермес Трисмегист)
Из вселенской хандры нарождался циклон.
Телевизор пытался загнать простамол.
Позабытый и тем, кем он был воскрешён,
через лаз в небесах старый Лазарь ушёл.
Лазарет.
Этот запах уже не убить,
не отмыть – здесь бессильна любая вода.
И стоят вдоль постелей глаголы на «-ыть»:
не избыть, не отвыть… никогда.
Кем он слыл? Я не знаю. Я был по своей
здесь нужде и недолго. Чужому чужой.
Но казалось мне, словно плафон-водолей
в подпространство светил, наполняясь душой
старика.
И рождённый из влаги муссон,
что четвёртую стражу водил на причал,
будто рельсу, звучать заставляя балкон,
на всевышние силы роптал.
А рассвет без зари был точь-в-точь что закат.
Смерть, мой Отче, твой самый печальный закон.
За окном извивался да бился асфальт
со змеёй листопада, как Лаокоон.
Лазарет.
Середина-конец сентября.
Тьма ли к тьме торопилась во всю свою прыть,
свет ли к свету стремился - вставала заря,
чтоб было, чем жить.
И не зря!