Кривой Рог. Отвалы. Снега намело.
Полдень небывалый. Солнечно. Светло.
Горизонт девятый. Склон, как я, небрит.
Снег голубоватый, словно спирт, горит.
След первопроходца - я лыжню торю.
Кланяться придётся в ноги декабрю.
Чтобы снег не таял, чтоб звала лыжня,
чтоб моя простая здесь нашла меня.
Чтоб слететь с отвала парой снегирей.
Сердце пировало б, становясь щедрей.
Чтобы кровь плясала у неё в груди,
чтобы взгляд бросала, если впереди...
Снег глотнув от жажды, покорив отвал,
чтоб её однажды я поцеловал.