Я сорванный в семнадцатом погон.
Я пепел тех сгоревших сёл Тамбова.
Я распятого монаха стон.
Я за "контрреволюцию" лишён был крова.
Пожар в крови, парад измены был кругом.
Среди февральских вьюг и листопадов октября.
Заразу ты не выскребешь клинком,
Даже Русь всем сердцем страстно полюбя.
Немецкий врач - и тот безсилен был помочь.
И до сих пор под красные парады,
Стучит сожжённый пепел ночь и в ночь,
Зовя на месть кровавой страды.
Меня расстреляли в застенке чека.
Меня истязали на Бутовском поле.
Крови и слёз проливалась река.
А убийцам - доныне раздолье.
Те бандиты - лежат все в кремлёвской стене.
К ним приносят венки и проводят парады,
Но забыли, что в этой стране,
В глубине, далеко - незакрытые раны.
Они молча с икон мироточат,
Они молча всё в книжках живут,
Они почестей новых не просят,
Они в памяти русских укором живут.
Всё гудит над Россией набат,
Снова слёзы и кровь да рекой, да рекой
Пепелища Тамбова, Сибири и Дона по сердцам стучат.
Молится люд - со святыми Ты мучеников упокой...
Чтож, отпразднуйте шумно и громко,
Юбилеи кровавых побед.
Воздавайте хваленья убийцам, иудам,
Не поняв своих собственных бед.
Но ту память - вы не сотрёте.
Не примирите убийц и убитых.
Не узнаете и не поймёте,
Не под силу умам пропагандой забитым.
Не дано вам - советским душонкам понять,
Что Воскресший Христос - наша сила.
Не вынуть, не сжечь вам и не растоптать,
Эту силу России.