***
Троллейбус. Утро. Приступ ломки по теплу.
Дорога тащит вдоль обшарпанных строений.
Душа как дачный шкаф без маринадов и солений.
Схватилась мысль за рифму, дворник - за метлу.
Ноябрь - рванина. В окна не на что смотреть.
Подачкой солнце. Выбор - плеер или книга.
Трещат границы киберпанковского лимба.
И колокол звонит. Зовёт. На смерть.
21.11.15