А всего-то и нажил - шалаш, где ни милых, ни рая,
Где нестиранной шторой играет беспечный сквозняк;
Да и здесь еще можно чадить и чадить, догорая,
Только до смерти осточертела вся эта возня.
Столько лет в полусне, и потерянной вещи как будто
Удивишься, споткнувшись во тьме о себя самого.
Да, разбитая жизнь и мечта - это повод для бунта,
Только кто бы напомнил, зачем и во имя чего.
И откуда-то, прямо из детства, доносится эхом,
Что свободным и смелым любые открыты пути...
Просто взять и уехать куда-нибудь. Взять и уехать.
Но куда ты поедешь, раз некуда даже пойти?
Ведь куда ни пойди, будет память пугливо и нервно
По привычке цепляться за каждый знакомый карниз.
Да, разбитая жизнь и Париж - это повод к шедевру.
Но пока что в наличии только разбитая жизнь.
И сейчас уже лучше не помнить, зачем ты когда-то
Так легко засыпал и зачем просыпался с утра.
Ты усвоил, что сильные люди прощают утраты -
Только если простить, не останется даже утрат.
А всего-то и нажил - себя, не успевшего сбыться,
В замерзающих пальцах сцепившего быть и не быть.
Да, ноябрь и разбитая жизнь - это повод напиться -
Только вот до смешного сегодня не хочется пить.