Ничего не бойся - я вырос тут:
эта степь цыганская, тихий свист...
Здесь такие песни всегда растут, так с младенчества вольничать норовист,
что в глазах - две ночи: упасть ничком, на улыбке - росный прохладный сок.
Я бежал тут мальчиком, босиком, я любил тут женщин - дышал в висок.
Я сводил коней у чужих дворов - спохватившись поздно, глядели вдаль...
У меня ни разу не стыла кровь, пустяковой шуткой была беда.
Я смеялся так, что дрожат бока, что колышет звоном запястья трав.
Ничего не бойся - рука легка, мы к утру домчимся до переправ.
Там, где вырос я, спелых песен взвесь, словно гроздь тяжелая, льнет к земле.
Ничего не бойся - пока мы есть.
И потом - спустя уже много лет.
15.11.15