Все заждались зимы и вот,
К нам лето-красное бредёт,
Несёт жару, мотыгу, вьюгу,
Писк комаров и скрип снегов.
Поэт, должно быть, нездоров,
Боится мошек и врагов,
Но ждёт весны земная рать,
Весной сподручней воевать.
Писака правды и не ждёт,
Её другой дурак найдёт.