Да нет, я не поэт, хоть быть им и хочу.
Поэты туго знают рифму, слог...
А мне, что в голову придёт, то и строчу,
А как они писать я точно бы не смог.
Им в институтах объясняли как и что,
А мне чего-то Бог шепнул на ухо.
А может и не Бог, а неизвестно кто,
Но ведь не просто так, не для проверки слуха.
Вот и пишу, что в мыслях у меня
И не прожить без этого ни дня.
Да нет, я не художник - к чёрту споры -
Образованием никак не подхожу.
Художник точно нарисует лес да горы,
А мне такого не суметь, как погляжу.
Мне знаний, да и школы не хватает.
Вот я и режу и малюю всё подряд.
Нет не подряд, а то, что привлекает,
Всё то, что институты не велят.
И создаю я что-то каждый день,
Хоть говорят мозги, мол набекрень.
Нет я не бард, мне с ними не сравниться.
Они на Родине, а я Бог знает где.
И не поймёт меня пустая заграница,
Хоть нас, "совков" полно сейчас везде.
И, пусть зарифмовал я кучу мыслей
Их ритмам и мелодиям отдам,
Но всё ж не бард я, если поразмыслить
Не Окуджава и не Саша Розенбаум.
Но день за днём я песни сочиняю,
А для кого, пока ещё не знаю.
Я не американец - это точно.
Я думаю, сомнений в этом нет,
Хоть двадцать лет я прожил беспорочно,
Где колокольный заменён на звон монет.
И дом купил, гражданство принял тоже,
И дело есть, и хобби, и друзья,
Но вот не стала мне страна дороже,
Чем та, которую никак забыть нельзя
Что счастлив здесь, я и не притворяюсь
И двадцать лет, как с майской свадьбы маюсь.
2011г. Солт Лейк Сити.