Идя спокойно вдоль залива,
перебирая гальку слов,
как Демосфен, кричу, счастливый,
я речи моря и лесов.
Я исцеляю душу, разум,
глаза, и уши, и язык –
и избавляюсь от заразы,
к которой в городе привык.
Там суета, «прогресс», нажива –
здесь тишина и чистота;
там жизнь насыщена, но лжива,
здесь мир: простор и высота.
Отдав свой свет кустам и кронам,
неярко солнце льет лучи.
Самим собой лес очарован,
застыв, внимательно молчит.
И я невольно замолкаю
перед великой немотой.
Ты, осень, мудрость золотая,
и тишина – стих золотой.
Брожу по берегу бесцельно
с любимой осенью вдвоем,
и берегу все, что бесценно,
как моря с небом окоем.
Земля задумалась немного
перед отлетом в белый сон,
туманный берег, как дорога,
уходит прямо в небосклон.
Благодарю, моя Природа, -
стихи написаны тобой:
в метафорах – твои восходы,
а в ритмах голубой прибой.