Осенью мыслей много,
А в мыслях много печали
Цвета небесной стали,
Вкуса истекшего срока.
А вокруг сырая текстура.
Где-то остыл прохожий
И в этом мы все похожи -
Артисты прощального тура
Кто-то состарился в пробке,
Кто-то грустит на вокзале.
Время стекает в бокале,
В многоэтажной коробке.
А где-то счастливые мы-
Безропотно непристойны,
До боли, и этим довольны
И все уже до *