Холодный дождь стекает по изгибам
Окаменевшего лица.
Багровый пот и блеск чернильный
На кровоточащих рубцах.
И тихий свист вздымает листья,
И спит неясным сном творец.
Потерян внутри, он пытается слиться
С седою межой у пробитых сердец.
Пробитых насквозь тем куском арматуры,
Что вырван из блоков, из их же домов.
В бетонных строениях бьются бездумно,
Из бывших жилищ вылетают, и прочь...
Но только не строй, не влекись упоеньем
Своей же мечты, и своих же услад.
Однажды твоё безмятежное тление
Потухнет, и якобы кинув: прощай…
Но ты был мечтатель, и слыл одинок.
Ты видел слащавую даль преисподней,
Ты прятался в стенах своих же домов
И шёл как незрячий, пленённый агонией.
Ты падал, снова поднимался
Со взглядом вдаль, стремясь вперёд...
Мечтам своим слепым отдался.
Но понял ты был... идиот.
Пришёл момент, и понял ты,
Что всё прошедшее застыло.
Лишь в голове твоей... как сны...
И тянет время так уныло...