Мой верный друг, у Вас война…
А здесь лишь грусть,
Покой атласной простыни.
А цвет – любимый Вами.
И силуэт тоски, застывшей у окна…
И, если б видеть я могла
Внизу ветвистых кленов рябь,
Сокрывших суету паденья,
Но нет…
Движение: за рядом ряд,
Мурашки высоты колючей,
Солнце сбоку
И отдаленный шум.
Но илистых затей безволье, –
Прости же, друг, прости…
Каленый жест хваленых дней
Я положу под изголовье.
А сожаления любви,
Разлук озноб – мир потрясений…
Урок от бедности – урок не лучший…
Позвольте, Сударь, перейти на «ты»
Во сне – о слабости минутной.
Все потому, что там идут бои:
Безумие толпы и хохот душный
Заблудшей и орущей смуты.
Дичающий озноб попытки:
Не щелкнувший курок –
Удачная проверка пытки.
Но осатаневшая судьба
В улыбке томной…
Да, Сударь, мирен мой покой,
Взирающий пока из небоскреба
На город отчуждения, тревоги,
Нависшей пологом осенних туч…
Пошли мне, Господи, закат
Естественный, недолгий.
Блуждающей улыбки тихий хохот,
Пугающий во сне неясном шепот:
Что со мной?
Вы живы ли, друг мой?
Крадется осень с желтою метлой
В мой странно приютивший дом,
Где стены – снова осень
Последней грусти и надежд.
Пустой…
Я вдруг услышала:
Постой...
Но кто здесь?!
Люблю и помню:
Вы - не мой.
Не мой ответ.
Немой вопрос.