Стихосложенье – труд презренный,
А никакой не дар богов.
Любой участник КВНа
Вам сложит парочку стихов
За пять минут.
Да нет, работа
Не лучше от объёма пота,
Тобою пролитого в ней,
А чем полезней, тем ценней.
На что стихи? В мороз не греют,
В жару не охлаждают зад,
От них не сохнут, не худеют,
Не женятся, не богатеют,
Они не пашут и не сеют –
Их даже с хлебом не едят!
Они лишь только ум смущают
Иль вызывают интерес,
Как кто-то в рифму освещает
Наш политический процесс,
Высмеивает что-то матом –
Без мата как бы не остро –
Забавно, быстро и пестро,
И размещается под катом.
Ну, вроде вишенки на торте.
А если вишни ты не ешь?
Так, труд поэта второсортен,
А может, даже третьесортен.
Стихами проедают плешь
И только настроенье портят,
Когда они, не до конца
Очищенные от диктата
Руководящего лица,
Хотят тебя призвать куда-то,
Хотят тебе продать товары
Или поздравить юбиляра –
Вот это самый мерзкий жанр,
От коего бросает в жар,
В котором даже слушать стыдно,
Не говоря уж о писать,
Но заикнёшься отказать –
Грозят уволить, что обидно.
Пожалуй, только на эстраде
Есть место рифме, да и там,
Написанное песен ради
Не причисляется к стихам –
То просто тексты. Даже очень
Порою просто. Не шедевр!
Иной раз уши кровоточат
От исполнительских манер.
Куда же смотрит мастер слова,
В чью глотку вкладывал его?
Иль он не думал ничего,
Слепил две рифмы – и готово?
Да он сидел марал бумагу,
Пока на музыку не лягут,
И чистил каждый оборот,
Чтоб понимал простой народ!
Стихи, по сути, неполезны,
Да и не будут никогда,
Как гречка, полная железа,
И всяко-прочая еда.
Они лишь только ум смущают
Иль вызывают интерес,
Но мимо уха пролетают
Гораздо чаще.
Где ж тот вес,
Который рифмачи имели
В культуре в прошлые века?
Их не рождается пока,
Таких, которых бы не пели,
При этом зная наизусть.
Кого и в радость бы, и в грусть
Растаскивали на цитаты,
Читали б дома и в метро –
Не ярко, быстро и пестро,
С политикой, а то и с матом,
Строчащих стопки на заказ
Читали б большинство из нас!
Но ты пиши да лей чернила,
Как льются строки изнутри,
Ни запятою не соври,
Пытаясь показаться милым.
Стихосложенье – дар презренный,
Никчёмный и постыдный дар,
Как наркотический угар,
Смешон и глуп одновременно.
Неси, как чемодан без ручки,
Его, как свой дурацкий крест.
Ведь как нас кинолента учит?
Кто не работает, тот ест!
Стихосложенье – не работа,
Но ты прокормишься и так.
Писать рукой – не много пота,
А кто не пишет – тот дурак!
24.11.15