***

Всё проходит -
Я говорю себе день за днём.
Стареет, ветшает, уходит.
На всём
Печать неизбежного рока.
Даже в этом я не одинока.

И нету ничьей вины
В том, что стареют любимые книги.
А жизнь подсовывает нам фиги,
Или камни - в простираемые
Навстречу руки.

Встреч-речи-руки-разлуки...
Но тот, кто придумал
Сей простенький алгоритм,
Тоже кого-то когда-то любил.

Так что, может чего-то и стоят
Строчки,
После которых ни то что точки,
Не останется даже тире
Меж "родился" и "помер".
Пропащий номер...

Кстати, кто-нибудь знает
Для чего тогда всё?