Уличный скрипач в тёмном переходе,
Подтянув струну, достает смычок...
Третий год подряд, при любой погоде,
Занимает он этот пятачок.
Старенькая трость на краю газеты
И, свернувшись, пес-поводырь лежит...
Иногда в футляр падают монеты,
Иногда он пуст... как судьба решит.
Музыка звучит трепетно и чисто,
В безграничный мир распахнув окно.
Местные его, нарекли Артистом...
Был... Но только всё минуло давно.
Суета. Вокруг просят подаянье:
Нищетою здесь каждый дюйм пропах...
Лишь она стоит, затаив дыханье,
Для неё одной Шуберт, Глинка, Бах...
Мастерство игры сердцем обнаженным,
В красоте сюит слыша без труда...
Сутенер толкнул, буркнув раздраженно:
- Всё, давай к станку! Меломанка, да?
Вздрогнула слегка, вынырнув из транса...
Девочка совсем... Крикнув на ходу:
- Браво, Музыкант! А сыграешь Брамса?
Слышишь? Ты сыграй! Завтра я приду...
Выше стали вдруг, каменные своды -
Как же он играл! Не играл, а жил...
Переход притих: разве важно кто ты, -
Чувствует любой музыку души...
На заре пришла. Вывернув карманы,
Бросила в футляр весь ночной ''улов'':
- Вот и я Артист! Ничего, что рано?
Для меня играй... и не нужно слов!
m.ok.ru/music/track/53839658496387