Зима идёт, и веют ветры злые,
За летний зной пытаясь отплатить
Сугробов изваяньями седыми, –
К чему их месть, когда не возвратить
Ни лета, ни тепла, ни сна былого, –
Всё поглотит заботливая ночь,
Дорога вдаль уходит от порога
И время имена уносит прочь.
Уже слова от холода немеют, –
Того, что не осталось, – не собрать,
Зима идёт, и злые ветры веют
О том, что не придётся долго спать,
И выживет не тот, кто жить умеет,
А тот, кто научился умирать.
22.II.2007