Синь небосвода дым сосет из труб.
Рассыпчат снег. Он блеск алмазный дарит.
Морозец деликатен и не груб,
и пробует на окруженье чары.
Реальность отражает волшебство
застывшего в моих глазах мгновенья.
Зима сегодня, как хрустальный звон,
звучит во мне, деревне и деревьях.
Бросает тень лиловую на снег
от блеска окосевший рыжий лучик.
Закутался в сугробы, словно в мех
бурьян, осиротевший и колючий.
И даже он лег частью красоты
в нескромно бриллиантовую стужу.
Освободишь, мороз, от суеты
мою невосприимчивую душу?
В твоих объятьях снова устремлюсь
и в цель, и в тонус метить без промашки.
Достану лыжи с чердака. Примчусь
на склон зовущего к себе овражка…
Вот только возле печки посижу,
погрею несговорчивые кости,
в узорное окошко погляжу…
В тепле раскисну с реактивной скоростью…
Какие лыжи? На дворе мороз!
Пусть солнышко… пусть день такой чудесный…
У Пушкина подход к морозу прост:
красавиц в сани, и хвали окрестность…
А тут попробуй-ка, преодолей
тлетворный дух - он только нарастает.
Моей рациональной голове
дурные ноги вовсе не мешают,
когда и лень, и сон одолевают…