Небо расхохочется дождем,
Осень раскидает всюду фантики.
Мы давно и безнадежно ждем,
Умножая в душах прах романтики.
Глупости теряют привлекательность,
А болят лишь раны настоящие.
И ответы выбираются старательней,
И совсем не от любви тела горячие.
И с собой наедине грустят уставшие,
Ставшие отцами-матерями.
Позабытые. Остывшие. Пропавшие.
Где? Когда себя мы потеряли?