Не свезло.
Не мне, а кислым тучам:
день висеть на небе – невезение.
Будто нет занятия получше,
чем прохожим портить настроение.
Пусть бы разродились хоть под вечер:
то ль снежком –
бульварам он по вкусу,
то ль дождём –
усталым ли,
беспечным...
Мне чуток за тучи стало грустно.
Потому и строчки, как вороны,
на листе расселись, загалдели.
Ведь поэт – он никому не посторонний,
если он поэт на самом деле.