Ты – композитор лиры словоблудной,
Разлиновав бумагу, взяв перо,
Посыпав волоса древесной пудрой,
Корпишь под абажуром у бюро.
Твои стихи раскатами гармони,
Громоподобно в воздухе парят,
Скользят по строкам потные ладони,
Слова слагая в зычный звукоряд.
В нестройных фугах арф и балалаек,
Гитары плачем душу рвет струна,
Мелькает среди юбок, рифм и маек,
Разрезом оголенная спина.
И ты – разинув рот – несешься к черту,
Застегивая брюки впопыхах,
Но, не познав объятий распростертых,
Все изливаешь музыкой в стихах.
Твои мученья – страсти неземные
(никто не в силах это осознать),
Изгрызенной душой за выходные,
Исчёркана вся нотная тетрадь.
И вот не попадает в ноты Муза,
Оркестр самозабвенно режет туш,
Под звонкий стон назойливого гнуса,
И крики «Бис» прожорливых квакуш.