Двадцать восьмого – двадцать восемь!
Они во мне, и их не сбросить.
Они во всем, что было в прошлом,
Как жаль, что мало их – хороших.
Как страшно, сколько их ненужных,
Потерянных, перенатужных.
Не с теми и не так прожитых,
То в лени, то в вине убитых.
Потраченных на ожиданье,
Не существующей мечты.
На непонятные метанья,
Под свет полуночной звезды.
На достижение чего-то,
Того чего нельзя достичь.
На обретение кого-то,
Того, кого нельзя забыть.
Двадцать восьмого – двадцать восемь!
Немало прожито, увы.
Что же ответить, если спросит,
Вдруг глас с небесной синевы!?
Начать с того ли оправданье,
Что не грешил я больше всех,
Не нарушал статей Писанья,
Лишь только малость, для утех.
Или сослаться на усталость,
От обступившей толчеи.
Сказать, что чувствую уж старость,
Один за два года мои.
А может, плюнув на условность,
Сказать открыто: «Сам кретин».
И позабыть о прошлом, словно
И не был столько лет один.
27.11.1998 г.