Обижаем друзей. Обижаем любимых.
Забываем о том, как все люди ранимы.
А потом остаёмся одни. И рыдаем.
"Нас не любят",- твердим. И грустим. И страдаем.
В том, что так одиноки, мы сами порою
Виноваты. Мы жизнь называем игрою.
А она не игра. Вы Шекспиру не верьте.
Только это понятно... лишь рядом со смертью.