О, Сены Град...
утопия свобод...
Арабский сокол в синеве Парижа...
И кровь из вен.
Моих.
На землю брызжет...
И окровавлен местью смуглый рот...
Французы стынут
над бедой своей,
Как Марсельеза –
выпрямившись гордо,
И бесов легион,
оскалив морды,
Уходит прочь
от каменных людей.
Не победить!
Когда плечом к плечу
Встают вот так!
на свадьбу и на битву...
За тех, что пали... я
горю молитвой...
Прощения
у Бога
палачу.