Поёт Кикабидзе. Раздумчиво. Тихо. Спокойно.
Как пел Окуджава когда-то... Поёт наяву.
И вдаль уплывают невзгоды, печали и войны.
И я понимаю, зачем я на свете живу.
И горсть винограда в тарелке становится песней,
Вином, что друзья распивают за общим столом.
Мы вместе поём, и становится жизнь интересней
Вы есть у меня! Это значит - мне так повезло!
И годы... как будто их нет. Ну, промчались. И что же?
Ведь нежность осталась. И крепость руки. И тепло.
И пусть мы не станем красивей, шустрей и моложе,
Беды в этом нет. Наше солнце ещё не зашло...