зима… что за "птица" такая? тормошишь её,
гладишь, а она всё такая же,
крайне бессрочна и кипельно-белая.
ни цветов тебе аленьких, ни журчанье ручья
и ни свадеб дюймовочных.
выйдешь на миг вся такая нагая, без имени,
чтобы слиться с ней телом, лицом... в общем,
всем своим естеством, а она взамен – душу,
да подле себя: «спи» - прошепчут её уста.
снег на ресницах, на покатых плечах,
в строго убранных волосах
и даже в транскрипциях "snow"__
вот нет бы подумать сейчас про себя,
а_ я_ з_а_б_ы_в_а_ю_ кто я…