Все белое в черных прожилках,
как будто бы лист на рентгене,
ноябрь, как бритвой по вене,
со вдохом последним спешил к нам.
По грязи и лужам к трамваю,
на дни разменявшая вечность,
душа, даже если живая,
себя ноябрем покалечит,
надрывом, натянутым нервом,
куда, будто нищему в руку,
декабрь положит наверно
из снега спасительный рубль.