Осень, желтушная тётка с намокшими кудрями,
Шаркая ножками в паре истоптанных бот,
В луж зеркала всё глядела и личико пудрила,
Пренебрегая печалью предзимних забот,
И целовалась, круживши окрест бабой-ягодкой,
С каждым вторым номинантом на титул "поэт":
С лысым очкариком и голенастеньким дяденькой,
Складно кладущими осень на слов трафарет;
С бардом-фотографом, щёлкавшим дам для портфолио,
Полуодетых – для конкурса ретро-белья;
С пенсионером, назвавшимся дядею Толею,
Рифмоноватором, томно курящим кальян...
Жаль, подустала – романы с залётными в прошлом, и
Пыл поугас, выцветающий шарм желтизны
Ветром-стилистом сменён на убогую, пошлую,
Злую безликость пейзажа, как после войны...
Краски поблёкли, смотрю на неё, неприкаянный,
Пью «из горла» ноября полусгнившую жуть…
Осень скукожилась, тихо присев на окраине
Незавершённой строкой, не дающей уснуть...